miércoles, 13 de mayo de 2015

La noche

La noche flaca
suele pasar
mil veces
rasante.

Guadaña filosa
no deja
azar alguno
encorvado
sigiloso afán.

Cortado
en minutos
dejo mi sangre
colgando
por el mango.

La tierra
herrumbre
y miseria
se parece
a ella y lloro.

Por la sangre
que dejé
ser río
en su boca
por la tropa
de idiotas.

Mis manos
nuevas y sencillas
los recuerdan
ajadas de pobreza
tierra dura
de pan seco.

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